草原的天，说变就变。
但那年夏天我在呼伦贝尔深处遇到的那场变天，却不是寻常的风雨。
它带着一股深入骨髓的寒意，和一个在篝火旁听来的，关于“云鬼”的传说一起，冻在了我记忆的最深处。
我那时跟着一个搞民俗研究的朋友老陈，在草原上跑了小半个月。
那天傍晚，我们本打算赶到前面一个叫“查干淖尔”的湖畔牧点借宿，谁知刚过一片低矮的山梁，天色就不对劲了。
起初只是西边的天角，涌起一绺儿铅灰色的云。
草原上的云本是常客，白的像羊群，灰的像驼毛，就算是雷雨云，也带着股坦荡的气势。
可那云不一样，它不像是“涌”上来的，更像是“渗”出来的，边缘模糊不清，颜色也透着一股说不出的诡异，像是被墨汁染透了的破棉絮，还隐隐泛着点……暗紫色。
风也起来了，不是草原上那种爽朗的风，而是贴着地皮刮的，阴冷刺骨，吹在脸上像小刀子割。
老陈皱着眉，抬头看天：“不对劲儿，这云头邪性，快走，争取在雨下来前到牧点。
”
我们催着马加快脚步，可那云追得更快。
眼瞅着它从西边天角，像活物一样蔓延开来，吞噬了晚霞，吞噬了原本晴朗的天空。
空气变得异常沉闷，压得人喘不过气，连马都焦躁起来，不安地刨着蹄子。
远远地，我们看到了查干淖尔湖畔的几顶蒙古包，还有旁边孤零零的一间土坯房。
刚想松口气，却见那土坯房旁边，坐着一个老牧民，正吧嗒着旱烟袋，望着天，神情肃穆。
“大爷，这天儿……”老陈勒住马，大声问了一句。
老牧民抬起头，他脸上的皱纹像刀刻一样深，眼神浑浊却透着一股沉静。
他没回答老陈的话，只是指了指旁边的土坯房：“要下雨了，进来躲躲吧。
这雨，不是好雨。
”
他的声音沙哑，带着一种奇特的韵律，像是唱了一辈子长调留下的痕迹。
我们牵着马，跟着老牧民进了那间土坯房。
屋里很简陋，只有一张土炕，一个矮桌，墙上挂着几张老旧的皮张。
老牧民点上一盏煤油灯，昏黄的光线驱散了些许寒意。
他给我们倒了碗热茶，茶水很浓，带着股淡淡的咸味。
外面的风越来越大，呜呜地刮着，像是有人在房顶上哭。
那铅灰色的云已经完全笼罩了天空，天色黑得像墨，明明才傍晚，却跟深夜一样。
“大爷，您刚才说这雨不是好雨……”我忍不住好奇地问。
老牧民吧嗒了一口烟，烟雾缭绕中，他的眼神变得悠远起来，像是穿透了这简陋的土坯房，望向了遥远的过去。
“你们是外来的，没听过‘云鬼’的故事吧？”
“云鬼？”我和老陈对视一眼，都是第一次听说。
“嗯，云鬼。
”老牧民点点头，声音更低了些，仿佛怕被外面的什么东西听见，“我们草原上的老人说，这天上，除了腾格里，除了风雨雷电，还住着一种东西，它们住在云里头，就叫云鬼。
”
他顿了顿，喝了口茶，继续说道：“云鬼不是云，可它们又离不开云。
它们的身子就跟云一样，轻飘飘的，没个实在模样，有时候看着像一团乱云，有时候，风一吹，能看出点人形，或者兽形，模模糊糊的，看不清楚。
”
“它们住在云层里做什么？”老陈追问。
“做什么？”老牧民的声音里带上了一丝寒意，“它们在那儿待着，等着。
等着风，等着时机，然后就化作乌云，降到草原上，带来灾难。
”
“灾难？”
“是啊，灾难。
”老牧民的眼神变得凝重，“它们能操控云，想让哪儿下雨，哪儿就下；想让哪儿刮风暴，哪儿就刮。
普通的风雨还好，怕的是它们带来的‘鬼雨’、‘鬼风’。
”
“鬼雨？鬼风？”我觉得身上更冷了，不由自主地往火堆旁靠了靠。
“对，鬼雨。
”老牧民的声音仿佛也被那寒意浸透了，“那雨不是水，下起来的时候，先是一点点，打在人身上，冰凉刺骨，跟针扎似的。
然后越来越大，不是雨点，是冰碴子，是黑黢黢的泥点子，砸在蒙古包上，噼啪作响，能把毡子砸穿，把牛羊砸伤。
还有那风，不是风，是鬼哭，呜呜咽咽的，能把人吹得找不着北，要是被风卷进去，轻的冻掉耳朵鼻子，重的……就找不回来了。
”
他说得平平淡淡，可我却听得头皮发麻。
外面的风声似乎更响了，真的像是有无形的东西在哭喊、在嚎叫。
“这还不是最吓人的。
”老牧民看了我们一眼，眼神里带着一种近乎悲悯的恐惧，“云鬼最厉害的，是操控雷电。
它们能让雷专门劈人，劈牲口，劈蒙古包。
那雷也邪性，不是蓝白色的，是紫黑色的，劈下来的时候，带着一股烧焦的臭味，还有……一股甜味。
被劈中的东西，不是烧焦，而是像被什么东西吸走了生气，变得干巴巴的，黑黢黢的，不成样子。
”
我的心猛地一沉，想起了刚才看到的那片泛着暗紫色的云。
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