止她继续说下去，可一股寒意猛地从他脚下蔓延而上，将他整个人像冻结了一样钉在原地。

     她终于转过身。

     脸上不再是翠，也不再是姥姥。

     而是一张焦黑、起泡、仿佛刚被火灼过的稻草人脸，眼神空洞，嘴唇翕动： “你看到了吗？” “梦里、梦外，到底哪儿才是真的？” “衡——你还记得你是怎么来的么？” 沈一衡胸口一紧，想要喊，却发不出声音。

    他的影子开始在地上疯狂扭动，像不是属于他，而是另一具身体的残响—— 桌上的铜镜忽然砰地一声碎裂，整个后台长廊瞬间坍塌成无尽黑暗。

     沈一衡从摇椅上猛地睁眼。

     油灯熄灭了，火苗不知何时被风吹灭，四周陷入寂静的黑。

     他的额头沁着细汗，胸口剧烈起伏，剧本和照片掉在地上，散成一团。

     而窗外的乌鸦，正趴在窗台，眼神直勾勾地望着他。

     瞳孔里，映出的是—— 那张烧焦的脸。

     “妈的，老子差点着了道了。

    ” “还觉得你什么时候会来呢。

    ” 沈一衡脸色阴沉，从怀中掏出银制打火机，“啪”的一声打开，重新将油灯点亮，挥了挥手将趴在窗外的乌鸦赶走。

     低看头盯着那两张重叠的旧照片，眉头紧皱。

     倏地，沈一衡像是想通了什么，兴奋的攥紧了拳头。

     “原来是这样，答案竟然这么简单。

    ” 可那不过是一场梦——一场像是被故意安插进来的，太真实，太具诱导性的梦。

     他不信梦。

     但他信——梦背后的那点“记忆气味”，「稻草人」在警告他，想让他知难而退，可它却没想到在梦中自己才是主宰，反而让他想通了不少事情。

     本小章还未完，请点击下一页继续阅读后面精彩内容！ 于是他披上外衣，推门而出。

     廊道无声，只有风在旧木板间低吟。

    沈一衡走得很慢，像是怕惊扰什么，又像是刻意放缓自己混乱的思绪。

     姥姥的房门半掩着，一道幽黄的灯光从门缝里渗出。

     他抬手，轻轻推开门。

     屋里一如既往陈设古旧，房间里裹挟着一种难闻的气息，那是将死之人的腐朽感。

     姥姥蜷缩在那古旧的小床上，瘦小的身子藏在一层层披风与毛毯里，眼神飘忽地望着天花板，嘴角微翘着，像是在听某段遥远的唱腔。

     “……她唱得好极了……她一张口，就下雨了你知道吗，雨哗啦哗啦地掉……落在那孩子的眼睛里……” 姥姥说话断断续续，却莫名带着节奏感，像是唱白。

     沈一衡没有立即出声，只是慢慢走过去，在她对面的矮凳上坐下。

    翠不在，现在是最好的独处时间，可以验证他心中的猜想。

     “你知道吗？......只要我一张口，所有人的目光......都在我脸上。

    ” “你在说谁？”他温声问。

     姥姥没看他，只是自顾自地晃着椅子 “那时候所有人......都在嫉妒我，嫉妒我的美貌......嫉妒我的歌喉......我知道，因为只有我是......角。

    ” “嘻嘻，你是不是也来找她的？” “……她是不会回来的……唱完那一场，她就不在了……” 沈一衡静静看着她，渐渐失去了耐心，从桌面上取来一面镜子直直的对着她的脸，轻声问：“你说的，是不是秋莺。

    ” 姥姥忽然停止晃动，眼神倏地一滞，嘴角微微抽动了一下。

     “……谁告诉你的？”她语气像是惊讶，又像是惶恐，“是谁告诉你的……那不是我的名字……那是她的……” 沈一衡心头一紧，他知道或许他的猜测是正确的。

     沈一衡从怀中取出两张旧照片，叠放在一起，属于姥姥的位置和秋莺的身影重叠，不同的人竟有如此相似的眉眼，那种令人感到不寒而栗的熟悉感。

     “是你吧，秋莺。

    ” “还有......沈致远亲手写给你，却只完成了一半的剧本。

    ” “在我手上。

    ” 沈一衡毫不在意的将那《清明·灯下说梦》塞进了姥姥的怀中。

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