从前有座山，山上有座庙，庙里有个老和尚，老和尚常握着一把扫帚，在庙内庙外缓缓地扫，冬除落雪，秋扫黄叶，把时间一点一点扫到了遥远的背后。

     山太高，路太险，注定没有多少香火，佛前供桌上的瓜果，都是老和尚自己从后山上摘下来，偶尔也会有过路的旅人进来拜一拜，偶尔的偶尔，也会放下微薄的银钱，然后在出庙门的时候跟老和尚说声阿弥陀佛，你这庙也太小了。

     庙小如芥，连名字都叫芥子庙，一座佛像，一个禅房，一间僧舍，剩下的便是厨房与茅厕，刚刚占去山腰转拐处那一小块平地，从僧舍的窗户看出去，一丈开外便是悬崖。

    芥子庙像棵怪异而倔强的孤松，在最靠近危险的地方扎了根，安然生长，风雨不动。

     老和尚也有无聊的时候，尤其是冬天最冷的几日。

    既无人相陪，就只好揽着他的扫帚在庙门口的石阶上坐一坐，听群鸦乱叫，看满山雪缺，有时也会跟他的扫帚讲话，内容无非是我离见佛祖之日已不远，芥子庙没了我，又有谁来摘果供奉，谁来打扫修葺，连你这把世上最好用的扫帚也无人再用，庙虽小，物虽微，也是一重世界，若就此荒废，着实可惜。

     这把世上最好用的扫帚自然不能回应老和尚，它本来是块寻常的木头，修芥子庙时多出来的边角料，扔在角落里许多，本已跟众多废料一道，被放进筐里要被人运到山下当柴卖掉，却在出庙门前被节俭的老和尚看见，捡回去修磨一番，捆上野蒿做成了扫帚，一用就是几十年。

     这个冬天，老和尚的咳嗽一日重过一日，渐渐连路也走不动了，在一个太阳刚下山的时候，咽了气。

    扫帚立在门侧，北风吹得它飒飒直响。

     夜里，下起了大雪，鹅毛似的，真怕一夜之后，芥子庙便被永远埋进雪里。

     雪越来越密，却听得&ldquo咣当&rdquo一声，庙门被人撞开来。

    一个轻裘华衣，面如冠玉的后生，嘴角挂着血丝，踉呛着脚步跑进来。

    庙门外的石