第二百九十九章：时光的种子 第一场雪落时，李阳正在整理今年的农技推广总结。

    窗台上的向日葵种子已经晒干，装在玻璃瓶里，黑亮饱满，像盛着一罐子阳光。

     村支书推门进来，带着股寒气，手里捧着个红本本：“小李，你的‘乡村振兴先进个人’奖状下来了！市里特意送过来的，说你带咱村搞的土壤改良，明年能增产三成。

    ” 李阳接过奖状，封皮烫金的字在灯光下闪闪发亮，却不如玻璃瓶里的种子让他心头温热。

    他想起春天播下的第一粒麦种，想起夏天向日葵开花时孩子们的欢呼，想起秋收时老农们脸上的褶子都笑开了花——这些才是比奖状更实在的收获。

     “支书，这得算大家的。

    ”李阳把奖状塞进抽屉，拿出测土配方表，“明年的肥料配比我算了下，咱村东头那片沙土地，得加些有机肥。

    ” 村支书看着他手里的表格，忽然叹了口气：“说起来，你在咱村待了快两年了，就没想过回城里？你这学历，在哪不能混个好前程。

    ” 李阳望向窗外，雪粒子打在玻璃上，簌簌作响。

    远处的麦田盖着层薄雪，像铺了床白棉被，安安静静的，等着来年返青。

    他想起在博物馆看到的汉代农耕图，想起老馆长信里说的“守护是每个时代的日常”，忽然笑了：“支书，您看这雪，落在城里是风景，落在咱地里，就是明年的收成。

    我在这，踏实。

    ” 村支书走后，李阳拿出手机，翻到小周前两天发的朋友圈：博物馆的冬令营里，一群孩子围着复原的古代耒耜，小周拿着现代农业模型讲解，配文是“从耒耜到智能农机，变的是工具，不变的是对土地的敬畏”。

     评论区里，老馆长点了个赞，留了句“好小子，比你爷爷会讲”。

     李阳摩挲着屏幕，指尖划过孩子们好奇的脸庞，忽然想起那个扎羊角辫的小姑娘。

    她今年上小学三年级了，上次来送作业本，偷偷告诉他，长大了想当“会种向日葵的科学家”。

     “等开春，就把这些种子种下去。

    ”李阳对着玻璃瓶轻声说，像是在跟未来的春天约定。

     夜里看书时，书桌抽屉里忽然传来轻微的响动。

    李阳打开抽屉，那半块铜柱碎片正微微发烫