在距离这片杀戮之地不远处，一株虬结扭曲的黑色怪树投下的浓重阴影里，一直蹲坐在地上的老瘸子，不知何时抬起了头。

    他浑浊的老眼透过阴影，深深看了一眼凌尘那间紧闭的茅屋木门，又扫过地上陈风的尸体和那滩刺目的血迹。

     他沉默地拿起放在脚边的旱烟杆，慢吞吞地塞上烟丝，指尖搓出一缕微弱的火苗点燃。

    吧嗒…吧嗒… 辛辣的旱烟味在血腥的空气中弥漫开来。

     老瘸子深深吸了一口，缓缓吐出灰白色的烟圈，沙哑低沉的声音如同砂纸摩擦，在死寂的林间幽幽响起，像是在自言自语，又像是某种穿越时空的预言： “小子，风起了。

    ” “这枯木林，困不住真龙。

    ” 烟雾缭绕中，他浑浊的眼底深处，似乎掠过一丝极其复杂难明的光芒，有审视，有慨叹，甚至有一丝久违的…期待？ “但龙抬头，必遭雷劫。

    ” 他顿了顿，烟锅里的火光在阴影里明灭不定。

     “好自为之。

    ” 最后四个字，轻飘飘落下，带着一种洞悉世事的沧桑和沉重。

    说完，他不再停留，拄着那根磨得油亮的枣木拐杖，一瘸一拐，蹒跚着消失在枯木林更深处的阴影里，仿佛从未出现过。

     夜幕，如同巨大的黑色幕布，彻底笼罩了荒芜的苦役林。

    铅灰色的厚重云层低垂，压得人喘不过气，将最后一丝天光也无情吞噬。

     凌尘栖身的破败茅屋内，没有灯火，只有一片浓得化不开的黑暗和刺鼻的血腥味。

    他盘膝坐在冰冷的土炕上，背靠着同样冰冷的土墙。

     月光艰难地穿透了厚厚云层的一道微小缝隙，如同一柄惨白的利剑，斜斜地刺破茅屋顶棚的破洞，投射下来一小片微弱的光斑，恰好落在凌尘身前的空地上，照亮了他手中那柄染血的锈铁剑。

     剑身上的血迹已经凝固发黑，粘稠地附着在斑驳的锈迹和崩裂的刃口上，在惨淡的月光下呈现出一种暗沉的、近乎污秽的褐色。

    铁锈混合着干涸的人血，散发出一种混合着金属腥气和死亡气息的怪味。

     凌尘沉默地拿起一块同样破旧、勉强还算干净的粗麻布，一下，又一下，缓慢而用力地擦拭着剑身。

    布条摩擦着粗糙的铁锈和凝固的