那个老人的声音不大，却带着一种诡异的穿透力，每一个字都精准地砸进洛桑嘉措与卓玛拉姆的耳朵里。

     两人对视一眼，看到了彼此眼中的惊骇。

     他们没有立刻上前，而是保持着距离，跟随着那个佝偻的身影。

     老人蹒跚地走进一排低矮土房中最偏僻的一间，那里的门板已经朽坏了一半，勉强挂在门框上。

     村落的死寂被这阵含混的呓语衬托得更加阴森。

     家家户户的窗帘背后，似乎都有眼睛在窥视，却无一人敢探出头来。

     洛桑嘉措几次想开口，都被卓玛拉姆用眼神制止了。

     她比他更懂这片土地上的人心，恐惧一旦种下，任何直接的触碰都可能让它长成更凶恶的怪物。

     卓玛拉姆没有选择那间屋子，而是走到了隔壁一户门前。

     她没有敲门，只是将随身携带的水囊解下，轻轻放在台阶上，然后退开几步，盘膝坐下，开始低声念诵起安抚人心的经文。

     她的声音温柔，不带任何侵略性，只是纯粹的祈福。

     洛桑嘉措站在不远处，为她护法，警惕地观察着四周。

     时间一点一滴地流逝。

     太阳升起，又缓缓西斜。

     卓玛拉姆不急不躁，仿佛要将自己化作一块沉默的石头。

     终于，那扇紧闭的木门，发出“吱呀”一声轻响，裂开了一道缝。

     一只布满皱纹、犹如枯树皮的手，颤抖着将那个水囊拿了进去。

     门又迅速关上了。

     这是一个微小的信号，却是在这片绝望的土地上，他们得到的第一丝回应。

     又过了两天。

     卓玛拉姆每天都会在固定的时间来到这里，不言不语，只是诵经，留下一份干净的水或是一点糌粑。

     第三天傍晚，那扇门终于为他们打开了。

     开门的是一位头发花白、脸上刻满岁月沟壑的藏族老阿妈。

     她的眼神浑浊，却不再是纯粹的恐惧，而是多了几分审视与挣扎。

     她看了一眼卓玛拉姆，又看了一眼她胸前那枚安静下来的绿松石项链，嘴唇嗫嚅了半天，最终化作一声