会儿，威斯坦先生就回来了。

     约翰有些心虚，扭扭捏捏地把小诗拿了给他。

     威斯坦先生捋捋胡须，在窗边夹上眼镜，低头借光研究起来。

     “嗯，约翰勋爵，看不出来，你在创作上有这样的天赋。

    ” 约翰抿唇:“我……。

    ” “我要把这首诗拿去给索伦先生看看。

    ” “啊?” 约翰目瞪口呆，看着威斯坦先生快步离开小书房，转身去了隔壁。

     玛格丽特心道不好。

     完蛋，看来写的太超过了，没控制好度。

     剩下小书房里一主一仆大眼瞪小眼。

     现在只能祈求那个什么索伦没空了。

     空气都仿佛停止了流动，直到威斯坦先生重新回来。

     他人虽老，脚步却还利索: “小勋爵，索伦先生这会儿有空，正在品鉴你的作品。

    ” 老天。

     玛格丽特深吸一口气，约翰一溜烟就从椅子上下来，跑了到了对面的书房门口。

     她急急忙忙的跟在后头，见约翰在门口停住了，左顾右盼，像做贼一样。

     不一会儿，房间里传出来索伦的声音。

     他的嗓音很清冽，平稳的，可以听见，是在叫他们进去。

     玛格丽特顿时哑了，她推着小约翰往屋里进。

     然后，畏首畏尾地留在门边，将视线垂在地上。

     窗边，索伦靠在书桌的沿上，手里拿着那张纸，瞥了两眼，目光有所停顿，便搁到了一边。

     桌面上，还有没演算完的东西。

     他扭头看向小约翰，眼神散漫的，示意他过来。

     “约翰，今天庄园里有客人见祖母，你待会儿跟我一起过去。

    ” 约翰手指绞在一起，有些不愿意。

     “我……我不想去。

    ” 陌生人见到他的第一眼，或许还亲热殷勤，但只要看见他手上的缺陷，必然又会断崖式的冷落他。

     哪次不是这样呢？ 索伦起身，从桌边走到了支着一柄铜手杖的窗边，背对他们。

     窗外风景开阔，白昼光明，反衬出他的背影，有一种独属于少年气的俊秀，与这屋子里利落洁净的环境相融，十足优越。

     要说他祖父曾经是个穷的底儿掉的牧羊人，没人会信。

     玛格丽特收回余光。

     “不去?为什么？今天写的诗不错，可以去客人面前朗诵……大家会喜欢的。

    ” 他转过身，耐心询问着。

     垂眼睨视，头顶的发丝在光照下流动着棕金色。

     约翰感觉背后渗出了一层汗，他连忙摇头: “我不愿意去，我不喜欢朗诵。

    ” 索伦瞧了瞧这俩怂包，唇线轻蔑地扯了扯，又挪开视线。

     “不喜欢，还是不敢？这些是你自己写的吗？” 他提高语调，讲话口音更靠近英格兰南部的伦敦，与难懂的约克腔一点关系也没有。

     “还是别人帮你弄虚作假?” 约翰抬起头察言观色，索伦一如往常的口吻，平铺直述着疑问。

     但他知道自己算是又完犊子了。

     一秒都没有挣扎，果断出卖了队友，他扭头看着后方。

     “是她！我求玛格丽特帮我写的，我错了！” 闻言，玛格丽特猛然抬眉，她可没想到约翰这小子一分钟都扛不住就滑跪了。

     她试图组织语言，可约翰实在太脆皮了，她半天也没想出一个更好的解释，只能缓缓地低头认罪。