头的短暂交汇中，悄然滋生、蔓延、变异。

     “张寡妇说…那碗稀粥，每天都喝得干干净净…”一个妇人压低声音，对着油灯下纳鞋底的同伴说，眼神里充满了惊疑，“你说…她…她是不是…还…还饿？” “饿？”同伴的手猛地一抖，针尖扎进了指腹，渗出一颗血珠也浑然不觉，声音带着颤，“喝粥？那…那肚子里的…东西呢？喝什么？”两人对视一眼，都从对方眼中看到了无法言喻的恐怖，瞬间噤声。

     另一个流言则更加具体、更加骇人。

     “守祠堂的老赵头…昨晚巡夜，绕到西头那边了…”一个汉子蹲在墙角，对着几个同样面色惊惶的同伴，声音压得极低，仿佛怕被什么东西听见，“他说…他听见了…” “听见什么？”有人急切地追问，声音也在抖。

     “滴水声！”汉子脸上肌肉抽搐着，“不是屋檐滴水！是…是从那屋子里传出来的！滴答…滴答…又沉又闷…就像…就像血滴在瓦盆里的声音！” “血？！”众人倒吸一口凉气，脸色瞬间惨白如纸。

     “还有…”汉子舔了舔干裂的嘴唇，眼中恐惧更甚，“他说…好像…好像还有指甲刮木头的声音…很慢…很轻…就在门板后面…刮…刮了一整夜…”他模仿着那声音，手指在泥地上轻轻划过，发出“嚓…嚓…”的轻响，却让听的人头皮瞬间炸开！ “指甲…刮门板…？”有人牙齿咯咯作响，“她…她想出来？” “还是…还是她肚子里的‘东西’…想出来？”另一个声音带着哭腔问道。

     无人能答。

    只有无边的恐惧在昏暗的灯光下无声地蔓延。

    流言如同无数条冰冷的毒蛇，在死寂的村落里无声地游弋、缠绕，将每一个人的神经勒紧、勒紧、再勒紧。

     那间被木杠死死顶住的土屋，彻底成了村落的禁忌中心，一个散发着死亡与不祥气息的漩涡。

    它静静地矗立在西头，门窗紧闭，如同一个沉默的、怀着恐怖秘密的活坟。

    里面锁着的不再是阿芸，而是一个穿着猩红裹尸布、腹中孕育着未知恐怖、在死寂中滴答着不明液体的孤魂。

    恐惧在发酵，流言在滋生，如同腐烂沼泽里升腾起的、五颜六色却剧毒的瘴气，无声地侵蚀着这个濒临崩溃的村庄。

     只有每天傍晚，张寡妇那惊恐万状、如同赴死般的放食仪式，以及第二天那空掉的粗陶碗或消失的干粮，如同定时敲响的丧钟，提醒着所有人——那“东西”，还在里面。

     活着。

     或者……以某种超出理解的方式，“存在”着。

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