纹往下淌，在刀柄上积成小小的血珠，像颗没泪的眼睛。

    老人的力气大得惊人，左颧骨的刀疤绷得笔直，"你以为护民队为什么总被日军抄？"他的声音贴着燕双鹰的耳朵，热得像烙铁，"每次行动前，我都在松树上绑红布条......" 燕双鹰猛地发力，将短刀往回一拽。

    步鹰的身体随着刀刃前倾，撞在他的肩膀上，左胸的苏绣太阳旗蹭着燕双鹰的衣襟，金线刺得人皮肤发麻。

    他看见老人左肺的位置有个凸起，像藏着什么东西，突然想起张木匠说的"老伙计总爱把重要东西藏在伤口附近"——那里正是当年被日军打穿的地方。

     "轰！"剧烈的爆炸声震得老松树都在抖。

    燕双鹰被气浪掀飞，撞在松树干上，嘴里的血沫混着松针往下掉。

    他挣扎着抬头，看见步鹰的身体趴在墓碑上，后背炸开个血洞，碎布和苏绣金线飞得满天都是，像只被撕碎的鹰。

    老人手里还攥着半截引线，另一端连着他左肺里藏的炸药——那是他留给自己的最后一招，当年他也是这样教燕双鹰的："实在跑不了，就拉响最后根弦，别给日本人留活口。

    " 风突然大了起来，吹得墓碑上的血珠往下淌，在"烈"字的刻痕里汇成细流。

    燕双鹰爬过去时，步鹰的眼睛还睁着，左颧骨的刀疤在夕阳下泛着红，像条终于停止扭动的蜈蚣。

    老人的右手伸向前方，手指在松针地上划出个模糊的记号——不是"鹰"，也不是"燕"，而是个歪歪扭扭的"人"字，最后那笔拖得很长，像道没愈合的伤口。

     远处传来护民队的脚步声，杂沓得像场暴雨。

    燕双鹰捡起地上的步枪，枪管还带着步鹰的体温，枪托上的"杀寇"二字被血浸得发亮。

    他望着墓碑旁的七个小土堆，去年栽的幼苗已经倒了三棵，断口处的汁液在夕阳下闪着光，像在淌泪。

     张木匠拖着断腿爬过来，老人的手里攥着块从步鹰棉袄里掉出来的布片，上面绣着半只鹰，翅膀下藏着个极小的"苏"字——是刘阿三母亲的针脚，只是被人用墨汁涂过，现在被血泡开，露出底下原本的十字记号。

    "老伙计......"张木匠的哭声混着风声，"你到底还是留了点人心......" 燕双鹰没说话。

    他用步枪在松针地上挖了个坑，把步鹰的短刀埋了进去，刀柄朝上，像座小小的墓碑。

    刀柄上的樱花纹被血浸得发暗，和周围的松针混在一起，分不清谁是侵略者，谁是自己人。

     夕阳把山影拉得很长，像条通往远方的路。

    燕双鹰把父亲的怀表放在墓碑上，表盖内侧的"夏至"二字旁边，新刻了个"终"字，刻痕里嵌着的苏绣金线在最后缕阳光里闪了闪，突然灭了，像颗终于燃尽的星。

     护民队的旗帜在山坳里展开，红布上的五角星被风吹得猎猎作响。

    燕双鹰捡起地上的步枪，枪托在墓碑上磕了三下，像在敬礼。

    他知道关东山的路还很长，日军还没被打跑，牺牲还会继续，但此刻望着老松树上重新响起的蝉鸣，突然明白父亲当年为什么在黑风口停手——有些债，总得留到最后，用最干净的方式了结。

     松针地上的"人"字被风吹得渐渐模糊。

    燕双鹰的身影消失在山道尽头时，最后缕阳光从墓碑的"英"字上滑过，照亮了石缝里藏着的东西——根苏绣金线，绕着"鹰"字的最后笔，像在缝合道裂了十几年的伤口。

     关东山的风里，蝉鸣又响了起来，声嘶力竭的，像首没唱完的歌。

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