望像野草，在心里越长越旺。

    他看着橱窗里的鞋，直到店员用奇怪的眼神看他，才赶紧转身离开。

    走在回家的路上，他脚步很快，心里像揣着个兔子，又慌又乱——他不知道怎么赚钱，却知道自己再也不想穿那双破鞋，再也不想在午餐时躲在老槐树下。

     出租屋在县城边缘的小巷里，墙皮脱落，露出里面的黄土。

    推开门时，缝纫机的“咯噔”声扑面而来，母亲坐在窗边，头发上沾了根线头，手指捏着针，正在缝手套。

    桌上放着晚饭：一个玉米饼子，一小碟咸菜，还有小半盘炒土豆丝——用猪油炒的，油星浮在上面，是母亲舍不得吃，留给他的。

     “回来了？快吃，水在锅里温着。

    ”母亲头也没抬，针脚又密又快，每缝完一只，就放在旁边的竹篮里，竹篮里已经有十几只了。

     立冬坐下，拿起玉米饼子，咬了一口。

    土豆丝很香，咸淡刚好，是母亲的味道。

    可他吃不出滋味，心里还想着那双蓝白色的跑鞋。

    他瞥了一眼母亲手边的零钱，是今天缝手套赚的，一毛、五毛的，加起来不到十块钱，连鞋带都买不起。

     “妈，”他突然开口，声音有点哑，“学校要交资料费，五十块。

    ” 母亲的手顿了一下，抬起头，眼里有惊讶，又很快变成了然：“好，明天给你拿。

    ”她没问是什么资料费，也没问为什么突然要交，只是把手里的针放下，从口袋里摸出个布包，里面是皱巴巴的零钱，开始数。

     立冬看着母亲数钱的手，手指粗糙，指关节突出，指甲缝里有洗不掉的线绒。

    他突然觉得喉咙发紧，想说“我不要了”，却没说出口——那句话像堵在喉咙里，咽不下去，也吐不出来。

     晚上躺在吱呀作响的单人板床上，立冬翻来覆去睡不着。

    出租屋的墙不隔音，隔壁租户的咳嗽声、窗外的车声都能听见。

    他摸了摸枕头下的玻璃弹珠——是从双水村带来的，现在已经不亮了，表面有了划痕。

    他想起小时候在旧砖窑里的梦想，想给母亲买皮鞋，给父亲买收音机，可现在，他连一双鞋都想要得发疯。

     他攥紧拳头，指甲嵌进掌心，疼得发麻。

    黑暗里，他好像又看见那双蓝白色的跑鞋，在橱窗里亮着，像个诱惑的陷阱。

    他知道，自己心里有什么东西变了——以前的渴望是简单的，是想让父母过上好日子；现在的渴望是复杂的，是想让自己不再自卑，不再被人看不起。

     这种变化，像一颗种子，在他心里发了芽。

    他不知道这颗芽会长成什么样子，是会结出好果子，还是会长成缠绕他的藤蔓。

    但他知道，从看见那双鞋的那一刻起，他再也回不去那个只想要玻璃弹珠的自己了。

     十年后，当他在网贷APP上一次次点击“确认借款”，看着屏幕上的数字越来越大时，他会突然想起这个夜晚——想起橱窗里的蓝白色跑鞋，想起母亲数钱的手，想起掌心被指甲掐出的血痕。

    那时他才明白，有些欲望一旦开始，就像滚雪球一样，只会越滚越大，最终把他拖进深渊。

     而这一切的开始，只是一双鞋，和一颗被自卑点燃的、想要“一样”的心。

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