洪武三十一年，应天府。

     雨是在傍晚下起来的，起初淅淅沥沥，很快就成了瓢泼之势，敲打着官道旁这座破败驿站的窗棂。

    风从墙壁的缝隙里钻进来，吹得桌上那盏油灯的火苗忽明忽暗，拉扯着墙上一道扭曲、孤单的影子。

     杨寓——他此时还未以“士奇”之字行于世——裹了裹身上那件洗得发白的青布直裰，将冻得有些僵硬的手，凑到灯焰上方，汲取着微不足道的暖意。

    他的脚边，放着一个半旧的藤箱，里面是几卷书和一套换洗衣物，这便是他全部的行囊。

     他今日刚至京城，吏部文书已递，被授为翰林院编纂，从九品。

    品秩低微，却是清贵之选，足以告慰家中倚门望子归的老母。

    只是这微末俸禄，尚不足以在京师赁一间像样的屋舍，只得暂栖于这官道旁的驿站。

     腹中传来一阵轻微的鸣响。

    他伸手从行囊里取出半个用干净布帕包着的冷窝头，慢慢咀嚼起来。

    味道粗粝，难以下咽。

    他起身走到屋角，拿起一个带有缺口的陶碗，小心地接住从屋顶漏下的一缕雨水。

    水滴敲击碗底，发出清脆而孤寂的叮咚声。

    他端着那半碗浑浊的雨水，回到桌边，就着它，一口口将窝头送下。

     这便是他杨寓，入京第一日的晚膳。

     窗外雨声喧嚣，更衬得驿站大堂里一片死寂。

    几个同样滞留于此的低阶官吏或商人，早已回房歇息。

    唯有柜台后的驿丞，还在拨弄着算盘，算珠碰撞的噼啪声，混杂在雨声里，透着一股子市侩的精明与不耐烦。

     “吱呀”一声，驿站的门被推开，裹挟着一股湿冷的寒气。

    一个身着绸缎、满身风雨痕迹的中年商人走了进来，一边抖落着蓑衣上的水珠，一边朝驿丞嚷嚷：“晦气！这雨下得没完没了！掌柜的，还有热汤饭没有？赶紧弄些来！” 驿丞抬起眼皮，懒洋洋地道：“这都什么时辰了？灶火早熄了。

    还有些冷馒头，客官将就一下吧。

    ”语气与白日里接待一位路过的六品主事时，判若两人。

     商人嘟囔着骂了句天气，却也无奈，只得要了冷馒头，在大堂另一头的桌子旁坐下。

    他看到了独坐灯下的杨寓，见他衣着寒酸，却坐姿端正，面前还摊着一本书卷，不由得多打量了两眼。

     或许是这雨夜太过沉闷，商人啃了几口冷馒头，便朝杨寓搭话：“这位小哥，也是赶路的读书人？” 杨寓抬起头，灯光下他的面容清癯，眼神温和而沉静。

    他微微颔首：“正是。

    入京候职。

    ” “哦？”商人来了些兴趣，“在哪个衙门高就啊？” “翰林院。

    ”杨寓的声音平静，听不出丝毫得意。

     商人显然对官制不甚了了，但“翰林”二字听着便觉清贵，态度热络了些：“翰林院好啊，都是学问人！不像我们这些行脚的，终日奔波，挣几个辛苦钱，还得看沿途这些胥吏的脸色！”他抱怨着，又压低了声音，“听小哥口音应该是从南边来的，你是不知道，北边这几年，可不太平哟。

    朝廷连着用兵，徭役赋税重得很，百姓日子难熬……唉，有些话，都不敢乱说。

    ” 杨寓握着书卷的手指几不可察地收