楚玄把匕首插进腰间的破皮鞘里，手指在刃柄上停了半秒。

    那点温热还没散，像刚从炉火里捞出来的炭。

    他没回头，径直朝门口走，靴底踩碎了一块炉灰，发出轻微的“咔”声。

     巴鲁坐在铁砧边，机械臂支着下巴，酒壶搁在膝头。

    他看着楚玄的背影，忽然问：“拿去卖？” “不然留着割草？”楚玄手按在歪斜的铁门上，门轴吱呀响了一声。

     “这东西……”老头顿了顿，酒壶轻轻磕了下膝盖，“能换三块中阶魔铁。

    ” “那就换。

    ”楚玄推门出去，晨光斜照进来，把他的影子拉得细长。

     巴鲁没再说话，只把酒壶举了举，像是敬谁。

     集市在城西，离作坊两条街。

    楚玄走得很慢，袖口下的《百世天书》安静得像块死物。

    他没急着摆摊，先在角落蹲了会儿，看别人怎么吆喝。

    一个卖草药的汉子嗓门震天，说他的根须能治断骨；隔壁铁匠抡锤砸砧，火星四溅，就为让路人听见那声“铛”。

     楚玄掏出匕首，放在粗布上。

    布是昨天拆下来的旧里衣，灰不溜秋，边角还沾着点炉灰。

    他没擦，就这么摊着。

    匕首刃口朝上，银纹隐在光里，不细看根本注意不到。

     他卷起袖子，露出右手食指。

    那里有道干涸的裂口，是昨夜滴血留下的。

    血已经结痂，颜色发暗，但足够显眼。

     有人路过，瞥一眼，脚步不停。

    一个穿皮甲的佣兵驻足三秒，目光扫过刃纹，低声嘟囔了句什么，走了。

    楚玄没拦，也没解释。

     巴鲁坐在摊后，背靠着墙，酒壶抱在怀里。

    他没穿围裙，也没戴护目镜，就那么瘫着，像随时能睡过去。

    可每当有人靠近，他机械臂的关节就会轻轻“咔”一下，像是某种无声的校准。

     太阳爬到中天，匕首还摆在那儿，没人问价。

     楚玄从怀里摸出个小陶罐，打开盖子，倒了点黑灰色的粉末在手心。

    是“戊字肥”的余料，混着血和腐殖土。

    他当着几个路人的面，把粉末撒在摊前的地缝里，又浇了点水。

     三分钟后，一株野草从砖缝里钻出来，叶片泛着青光。

     围观的人愣了。

     “这肥……真灵？”一个农夫模样的人凑近。

     “亩产翻倍。

    ”楚玄面无表情，“附送一把小刀。

    ” 人群骚动起来。

    有人笑，说他在吹牛；也有人盯着那株草，眼神变了。

     就在这时，一个独眼佣兵挤进来，腰间挂着把弯刀。

    他盯着匕首看了两秒，忽然抽出自己腰间的麻绳——那绳子泛着暗绿光泽，结了七道死扣。

     “这绳，”他把绳子