烛火在沈砚秋眼底跳动，映得他脸色晦暗不明。

    他指尖捻着那张从旧账册上摹画下来的纸页，墨迹勾勒出的数字像一根根冰冷的针，扎进他心里。

     “实发三百两，账面记六百两……”他低声念着，每个字都带着沉甸甸的分量。

    这不仅仅是贪墨，这是喝寒门学子的血，吃饥民的肉！那行“赈粮折银，另计”的小字，更是透着一股草菅人命的凉薄。

     窗外传来几声犬吠，夜更深了。

    沈砚秋将纸页仔细折好，塞进贴身的衣袋。

    证据有了，可怎么用，何时用，却需要仔细掂量。

    张鹤年不是赵万春，他是掌管一省学政的官员，树大根深，背后不知牵扯着多少关系。

    贸然出击，打蛇不死，反遭其噬。

     他吹熄蜡烛，和衣躺在硬板床上，睁着眼看屋顶模糊的黑暗。

    原主记忆里关于启蒙先生的部分变得清晰起来——那位姓宋的老秀才，总是穿着洗得发白的青衫，讲课讲到激动处会咳嗽，却固执地一遍遍对学生们说：“读书人，当为天地立心，为生民立命……” 可这样一个人，最后却落得革除功名，郁愤而终的下场。

    只因他看不惯张鹤年克扣廪膳银，联络了几个生员联名上书，结果状纸没出绍兴，就被扣上了“煽动生事、诽谤上官”的罪名。

    那些曾经联名的生员，后来大多销声匿迹，有的甚至不明不白地死了。

     一条条人命，就这么轻飘飘地被抹去。

     沈砚秋攥紧了拳，指节在寂静里发出轻微的响动。

    他原本只想自保，只想在乡试中挣一条出路。

    可这账册，这血淋淋的过往，逼得他无法只看着自己脚下那一亩三分地。

     第二天一早，天刚蒙蒙亮，沈砚秋就出了府学舍。

    他没有去常去的书肆，而是拐进了几条僻静的小巷。

    按照陈秀才昨日隐晦的指点，他找到了一处低矮的院门，门板上的漆剥落得厉害，露出里面朽坏的木质。

     他抬手叩门，声音在空旷的巷子里显得格外清晰。

     过了好一会儿，里面才传来窸窸窣窣的脚步声，门拉开一条缝，露出一张警惕而苍老的脸。

    是昨天那个老吏。

     “老丈，”沈砚秋压低声音，“学生沈砚秋，为宋先生之事而来。

    ” 老吏浑浊的眼睛猛地睁大，上下打量他一番，又飞快地探出头左右看看，这才将门缝拉大些，哑声道：“