”的声响。

    房间里很暗，只有远处路灯的光透过雨幕，在地板上投下一片模糊的昏黄。

    杨伟把自己裹进薄被里，像只受惊的小兽，蜷缩成一团。

     他想起父母在世的时候，家里总是热热闹闹的，妈妈会喊他“小伟，吃饭啦”，爸爸会把他架在脖子上，去公园看鸽子。

    可现在，只剩下他一个人，守着这空荡荡的顶楼，听着雨声发呆。

     不知道过了多久，意识渐渐模糊，他快要睡着的时候，窗外忽然闪过一道奇怪的光。

    不是闪电那种刺眼的白，而是一种淡淡的、带着点橘红色的光晕，像个毛茸茸的球，一晃就没了。

     杨伟迷迷糊糊地睁开眼，以为是错觉。

    他看了眼窗户，确实关得好好的。

    也许是哪家的车灯吧，他想。

     翻了个身，他把脸埋进枕头里，鼻尖萦绕着一股旧棉花和潮湿的味道。

    这是他现在生活的全部味道。

     雨还在下，顶楼的小房间里，只有少年均匀的呼吸声，和窗外永不停歇的雨声交织在一起。

    谁也不知道，一场足以改变他一生的奇遇，正悄无声息地，在这雨夜的寂静里，酝酿着。

     后半夜的雨下得更急了，风卷着雨丝狠狠砸在玻璃窗上，发出“噼啪”的脆响，像是有人在用指甲不停地刮挠。

     杨伟睡得很不安稳。

    旧木床的弹簧早没了弹性，硌得他骨头生疼，加上肚子里没多少东西，胃里隐隐发空。

    他翻了个身，把脸对着墙壁，那片像歪歪扭扭的树的水渍，在窗外偶尔透进来的路灯余光里，像活了一样在墙上蠕动。

     凌晨一点整。

     楼道里的老式挂钟“当”地敲了一声，声音嘶哑，像是从很远的地方传来。

    就在这声钟响落下的瞬间，窗外突然炸开一团诡异的光。

     不是闪电那种撕裂夜空的亮，而是一个浑圆的、散发着灼热气息的光球。

    它有排球那么大，表面流动着橘红色的纹路，像烧红的铁水在缓慢翻滚。

    它没受任何阻碍似的，直接穿透了紧闭的玻璃窗——玻璃上连个缝都没留下——就这么慢悠悠地飘进了房间。

     空气瞬间变得燥热起来。

     杨伟猛地睁开眼，浑身的汗毛都竖了起来。

    他吓得屏住呼吸，死死盯着那个悬浮在半空中的光球，心脏像被一只无形的手攥住，跳得快要撞碎肋骨。

    这是什么？幻觉吗？还是……爸妈说过的鬼火？ 光球似乎没注意到他，在房间里漫无目的地飘了飘，掠过墙角的纸箱，箱面上的灰尘被它散发出的热气烘得微微发烫；