一层厚厚的灰，感觉不到太多悲伤，只有一种沉甸甸的疲惫和空洞。

     最后，他的目光落在了床底下。

    那里塞着一个落满厚厚灰尘的旧木箱。

    箱子不大，约莫半米长，深褐色，表面没有任何花纹，木头纹理粗糙，边角的包铁早已锈迹斑斑。

     这箱子有点眼熟，似乎小时候见过，但一直被父亲塞在床底最深处，从未见他打开过。

    里面是什么？旧衣服？还是些更没用的杂物？ 陆平费了点力气才把沉重的箱子拖出来。

    灰尘呛得他咳嗽了几声。

    箱子没有上锁，只有一个老式的铜搭扣，也生了绿锈。

    他拨开搭扣，用力掀开箱盖。

     一股更浓烈的、混合着陈年木头、灰尘和淡淡霉味的气息扑面而来。

     箱子里的东西不多，也并非他想象的衣物。

    首先映入眼帘的，是几张泛黄得厉害的黑白照片，随意地放在最上面。

    陆平拿起一张，照片有些模糊，但能看出上面是一个穿着对襟粗布褂子的年轻人，约莫二十出头，剃着平头，身形精瘦但站得笔直，眼神里带着一种陆平从未在父亲身上见过的、近乎锐利的光。

    年轻人摆着一个奇怪的姿势，像是扎着马步，一手握拳收在腰间，一手向前探出，五指微张。

    背景是模糊的院墙，似乎是…老屋的院子？ 陆平的心猛地一跳。

    这眉眼轮廓…是父亲！年轻时的父亲！照片右下角用钢笔写着几个模糊的小字：“庚申年夏习拳留念”。

    庚申年…那是四十多年前了。

     父亲…练过拳？ 他难以置信，又急忙拿起另外几张照片。

    有的还是那个姿势，有的换成了另一个类似弓步出拳的动作，照片里的父亲眼神专注，动作虽然有些生涩，但那股子精气神，与陆平记忆里那个沉默佝偻、被生活压弯了腰的父亲判若两人！ 照片下面，是一本用深蓝色土布仔细包裹着的册子。

    布面已经洗得发白，边角磨损严重。

     陆平的心跳莫名地快了起来。

    他深吸一口气，小心翼翼地解开布包上的活结，一层层掀开那柔软的旧布。

     里面露出一本线装的、页面严重泛黄的旧笔记本。

    封面没有书名，只有用毛笔写的三个遒劲有力、墨色深沉的大字： 八极拳谱。

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