手里的账本，话到嘴边又咽了回去——他没资格解释，在这里，服务员永远是错的。

     也遇到过给小费大方的富太太。

    女人穿着香奈儿套装，戴着珍珠项链，独自坐在卡座里喝酒，眼泪顺着脸颊往下掉。

    陈立冬递纸巾时，她突然抓住他的手，哽咽着说：“我老公出轨了，他把钱都给了那个女人……” 他不知道该怎么安慰，只能拍着她的手背，说“您别太难过”。

    女人哭了很久，最后结账时，从包里抽出一沓现金，抽出五张百元钞放在托盘里：“谢谢你听我说话，这点钱你拿着。

    ” 陈立冬愣了愣，想说“不用这么多”，可女人已经转身走了。

    他攥着那五百块，手指发紧——这钱来得太容易，却带着别人的眼泪和委屈，让他心里沉甸甸的。

     夜里的酒吧像个巨大的漩涡，吞噬着人的尊严和理智。

    陈立冬学会了假笑，不管遇到多无理的客人，都能挤出标准的笑容；学会了说恭维话，“您真有品味”“您今天真帅”张口就来，不带一点感情；学会了灵活躲避骚扰，客人的手搭在他肩膀上时，他会借口“给您添酒”巧妙躲开，既不得罪客人，又能保住一点底线。

     他看着那些一掷千金的客人，用金钱购买虚假的崇拜——就像他以前买保时捷、买卡地亚一样，用奢侈品包装自己的空虚。

    不同的是，以前的他是舞台中央的“演员”，现在的他是舞台阴影里的“道具”，负责递上酒杯，收下小费，见证一场场虚假的狂欢。

     凌晨三点，酒吧打烊。

    陈立冬脱下马甲，上面沾着酒渍和烟味，洗都洗不掉。

    他拖着疲惫的身体走出酒吧，凌晨的冷风刮在脸上，带着一丝清醒的寒意。

    街头空无一人，只有路灯的昏黄照亮路面，他掏出手机，催收短信又弹了出来：“最后通牒！再不还钱，明天就爆你通讯录！” 他点开手机银行，里面躺着今晚赚的小费——820块，加上底薪150，一共970块。

    他转了800块到网贷账户，看着余额变成170块，心里一阵空虚。

    这点钱，不够还利息的零头，却耗尽了他一晚上的尊严。

     他坐在路边的台阶上，从口袋里掏出根烟——是客人剩下的，他捡起来的。

    点燃烟，辛辣的烟雾呛得他咳嗽，眼泪差点掉下来。

    他想起双水村的青麦地，母亲在田埂上喊他回家吃饭；想起大学时在图书馆里，他对着电脑憧憬未来；想起自己曾经穿着西装，在翡翠厅里说“我要买保时捷”——那些画面像褪色的照片，遥远得像上辈子的事。

     现在的他，在酒吧里端着托盘，靠着客人的“赏赐”活着，用尊严换钱，用健康换时间，只为了堵住那些永远堵不完的债务窟窿。

    他知道这份工作是饮鸩止渴，可他没有别的选择——就像掉进沼泽里的人，哪怕抓住的是根毒藤，也得死死攥着，不然只会沉得更快。

     东方泛起鱼肚白，第一班公交车的轰鸣声传来。

    陈立冬掐灭烟，站起身，拍了拍裤子上的灰尘。

    他要去赶早市，买两个馒头当早餐，然后去劳务市场看看，能不能再找个日结的零工——白天的钱，要用来还明天的利息。

     酒吧的霓虹灯已经熄灭，“迷城”两个字在晨光里显得苍白。

    这里是别人的迷城，却是他的牢笼。

    他走在清晨的街道上，身上还带着烟酒的味道，像个被贴上“堕落”标签的幽灵，在生存的边缘，清醒地沉沦着，一步一步，走向未知的深渊。

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